Ценю я жизнь, прожитую в труде.
Но не унять в душе печальную струну:
Мне горько знать, что я не знаю где,
Пал мой отец в Великую войну.

Теперь печаль, когда я стар и сед,
Острее ранит душу, ибо в ней
Моя тоска всех безотцовских лет,
Любовь к отцу с далёких детских дней.

И если б мне пришлось рождаться вновь,
Отца иного не хотел бы я.
И снова искренней любовью на любовь
Ответил бы судьбу благодаря.

Почёл бы я за счастье и за честь
Вновь ждать отца с работы у ворот.
И верилось бы, бог на свете есть,
Коль нет ни войн, ни крови, ни сирот.

В реальной жизни не известно мне,
Где прах отца, его последний след.
Он был моложе, может быть, вдвойне,
Моих теперь, уже преклонных лет.

Теперь настанет мирно мой черёд.
Но в ожидании близкого конца
Хотел бы я провидеть свой поход
И встать над прахом падшего отца.

Я б горсть земли ему в платке принёс.
Хотел бы я ему о внуке спеть, о жизни, о любви,
Но по-мужски, без слёз,
Колено приклонить и так окаменеть.

Уверен, хватит мне решимости и сил
Стать изваяньем памятным навек.
А слёзы те, что я в душе носил-
Пусть из под мраморных моих сочатся век.