Ко мне пришел мой друг поэт,
Стряхнув с одежды пыль дорог.
Сказал, — «любви на свете нет
Мир, к сожалению так строг.

Мир, сожалению, не прост,
Здесь часто душу продают,
Здесь никогда не станут в рост,
Любовь меняют на уют.

Романтиков, увы, уж нет,
Все практики давным-давно.
Здесь люди редко дарят свет,
Поэтому везде темно.

Поэтому кругом беда,
Поэтому кругом раздор,
А счастья нету и следа,
Поверь мне, это ведь не вздор.

А где любовь? — Она мертва.
Она здесь больше не гостит.
Ее прогнали словно тварь,
Она за это не простит.

Она все верила, ждала,
Что все изменится вокруг,
Что растворится царство зла
И снова станет тесен круг.

Увы, любовь не дождалась.
Она остыла уж давно.
Молва об этом разнеслась,
Ну а теперь всем все равно».

Ушел он в дальние края –
Всю ночь болела голова.
Я все не верил, думал я:
А может быть любовь жива?