Стихи писать — нет смысла больше. Чернила высохли уже.
Мой почерк стал гораздо тоньше, слова плывут, как по реке.
Текста пишу я на обоях: нет места больше в дневнике.
Их смысл знают только двое, для остальных всё просто — бред.
***
Понять меня не каждый сможет : субординарный экстра-стиль.
Я в вашем мире так…-«прохожий». -»В себе поэта возомнил».
Пускай все пишут — что я сдался и критикуют напролет.
Но я над вами вверх поднялся, смотрю на вас, как — потолок.
***
Сменить мне жизнь совсем нетрудно, как будто в центре дом продать.
Сложней — устроится уютней. Чтобы зимой не холодать.
В руках перо и лист последний — заменят сотни тысяч слов…
Я вышел из игры намедни, все уровни, я в ней прошел.

© Copyright: Святослав Горбачёв, 10/08/2012