Он написал стихотворенье о том, что ему больно
И тут уколом резким проснулась боль в груди.
Вдруг возникло мненье, что его писанина невольно
Натягивает лески воображаемых сплетений судьбы.

И меняет что-то, в этом привычном понимании.
Распахнутые двери теперь ему во всём.
Теперь его работа сочинять себе сценарии,
Понижая потери, делая реальность сном.

Он придумал истину, а может быть неправду,
Какая теперь разница, когда он сам свой Бог.
Ты теперь молись ему, если тебе что-то надо,
Он тебе порадуется, что понять ты смог!

Смысл смог понять ты, что спрятан за речами,
Идущими от сердца, из глубины души.
Пора бы поменять мир, обогатить мечтами,
Занять в разуме место идеями любви…

«Всё это лишь раздумья! Утопия о воле,
Которая, всё верно, болезни не убьёт!
И знаю, что умру я от этой страшной боли
И меня, наверно, никто уж не поймёт!»