Это суть моя, дар поэта,
Он не легок, тяжел в конец.
Радость рифмы, слог куплета,
В душе моей сейчас родились.
Воспевая, любил я не многих,
Не считал, не жалел, не хотел.
Находил я в них лишь убогих.
Говорил, что любил, но не пел.
Любовался я ими порою,
А порою не понимал.
Не одна не стала судьбою,
Не одну как тебя не ласкал.
Полюбил я тебя не за это,
За что любят кабатских шлюх.
Ты была вдохновеньем поэту.
В этом чувстве разума дух..
Сердце вон из груди ломилось,
Кровь ужасно стучало в виске,
Но любовь твоя только мне снилась.
Пошлый дар душевной тоски.
Ты порвала со мной и простилась.
Я проснулась в постели один.
Ело душу чувство уныло
И сизый табачный дым.
Размышлял я с самим собою
Отчего же понять я смог
Оказалось финансов все стоит
Дать тебе я их просто не мог.
Как же можно платить за чувства,
Как же можно с такою быть?
Где ж душевный порыв,
Как пусто…
От чего же позволил любить.