Прошиваю я слов стежки,
И из них сострочу стишки,
Только вряд ли кому нужны
Те стишки, наивно нежны.

Простегаю, и лягу спать,
Все равно поэтом не стать.
Понимаю, стихи — игра,
Пусть прокормит меня игла.

Сшил сегодня парадный фрак,
В нем на свадьбу пойдет мой враг,
Он жених, а невеста — ты,
Что разбила мои мечты.

Запошивочным швом строчу,
Свою боль я иглой лечу.
Как с души моей мерку снять?
Как потери размер узнать?

Я сошью потайной карман
Чтобы твой сохранить обман.
И карман я пришью к пальто,
Пусть не знает о нем никто.

И когда я коснусь рукой,
Моя боль застучит строкой,
Я поймаю нервную нить,
И сонет смогу сочинить.

Я в иглу провздеваю нить,
Перестану скорбеть и ныть.
По лекалу жизнь не скрою,
Залатаю, и — устою!