Я не стала твоей, хоть пыталась быть всех сильней,
Не боялась морей, не пугалась других стихий.
Расскажи мне о ней — она правда меня мудрей?
Расскажи мне о ней — она пишет тебе стихи?

Это правда, что ты для нее — безопасный тыл?
Где уют и тепло, что всех благ на земле важней?
А ты помнишь мосты, как, сжигая их, счастлив был?
Расскажи мне одно — она правда меня нежней?

Она искренней, правда? Душевнее и теплей?
И ты тоже стал проще, все меньше ненужных лиц…
Вот и я ухожу, и тебя завещаю ей,
Оставляя в руках только жар от своих ключиц…

Это просто как память несбывшихся двух сердец,
Чьи мечты были зыбки, а встречи как пыль легки.
У тебя есть она. Твое счастье и наш конец.

Расскажи мне о ней — она пишет тебе стихи?