Я писал на замёрзшем окне имена,
Чтобы память свою пробудить ото сна.
И прожитые годы полосками слёз
Так волшебно текли из стеклянных желёз.
А потом не осталось ни букв, ни тоски:
Я свободно смотрел сквозь былые замки
И прозрачность окна, где холодная даль
Говорила со мной про чудесный февраль.
И тогда, в феврале, я узнал, как легко
Быть пустым и дышать – глубоко, глубоко,
Отдавая себя тихокрылой зиме…
Но однажды весной я проснулся во тьме
От того, как восторженно сердце стучит,
От того, как в груди всё пылает, горит…
Возвращая заблудшую душу из сна,
Надо мной и во мне – имена, имена.