Давным-давно, когда-то,
В далеком, спрятанном в песках,
Городе, что без названья.
Художник старый жил.
Его картины были словно сны,
Что непременно все сбывались.
В его шатре всегда горел огонь.
А рядом с очагом стоял стеклянный стол,
Который был его холстом.
Он у пустыни, что казалась, была бескрайней,
Брал пески, что краски заменяли.
И малая горсть, как штрих от кисти
Ложилась на озаренное стекло.
Картина картину с каждым жестом
Легко и быстро все сменяла.
Когда картины все ответы дали
Их ветер сдувал и относил далеко.
А, где-то очень далеко от той пустыни,
Жила она, что как прежде
В высокой башне сны другим плела.
А ветер тот, что унес картины художника пустыни,
Был сотворен из сна ее,
Что всю ночь холодную она плела.
А, что же дальше было с ними
Никто узнать не мог.
И ветер все молчал.
Художник из песка
Корабль свой нарисовал.
Из тумана плетельщица соткала.
Ветер поднял их паруса
И навстречу направил.
Это ведь продолжение
Сказок двух снов,
Что встретятся вновь,
Но не во сне,
Что давно стал един,
А наяву, на картине песков.