На чёрном листе паутиной
Плетётся строка за строкой,
В них мысли крылатые стынут,
Как мухи, съедаются тьмой.
Не виден коварный губитель,
Который зовётся паук,
Разрезать бы острою бритвой
Все сети, чтоб не было мук.
Опутали белые буквы,
Пропитанный горечью, лист,
И тянутся цепкие руки
К идеям, танцующим твист.
Они попадают в ловушки
И гибнут одна за другой,
Последняя маленькой мушкой
Взлетев остаётся со мной.