Сотни сумрачных крыш, и откуда ты знаешь их все?
Говоришь о судьбе. Каждый город отмечен своим
Босоногим закатом и мудрым рассветом в росе.
Пристань топит фрегаты во сне. Нам напиться бы им.

Сотни страшных историй – смешных у тебя на губах,
Так что горя не знать – плакать только от смеха до слез.
Губы горьки и солоны… пылью и гарью пропах,
Улыбаешься: «Полно, родная, ведь все не всерьез…»

Сотни дней-площадей нами прожито, что впереди?
Толпы бредят фанфарами, дробью дрожит барабан –
Тетива перед боем. По лезвиям-струнам идти
Нам обоим. Чуть больше чем сотня. На каждого. Нам.

Автор не заинтересован в критике.