Испит до дна последний майский день,
и ночь светла, и влажен запах травный.
За речкой тихо шепчутся дубравы,
и лето спит в кувшинках на воде.

А ты не спишь. Плетёшь венки из слов,
забытых слов, оживших в тёплых пальцах.
Трещит сверчок, чадит свеча из смальца…
Плести венки – простое ремесло.

Ты знаешь всё о каждом стебельке:
как назван он и где оставил корни.
Слова твоим желаниям покорны,
цветут в глуши, не виданы никем.

Венки спасут от слёз, прогонят страх.
В них шум дождя вплетён, и летний ветер,
и зрелость зёрен, яркость слов-соцветий…
Но за венки сжигают на кострах.

Замечания и советы приветствуются. В меру.