У здоровых всегда все надежды на месте, на полках.
У тебя — сбиты в кучу, как люди в сырой коммуналке
(Где под вечер себя нестерпимо становится жалко.
Только толку от этого? Нет никакого толку)

Ты дрожишь от ругательств, как кто-то в пустынных тоннелях
От нехватки прохожих, их рук, согревающих мелочь
(Для которой в душе были сделаны, счерчены мелом
Сундуки и карманы, просторные ямы и щели)

Ты сбегаешь в себя, в серый город, в свою Хиросиму,
Где взрываются дни и ложатся на годы слоями
(Как младенец — на грудь обессилевшей, сгорбленной мамы,
Для которой побег есть надежда забыть своё имя).

Ты боишься: весь город в снегу, предвещающем зимы.

Автор готов к любой критике. Смелее!