Благородные вальсы Равеля и алое зарево марта?
Какой из меня романтик, но зато я умею в карты,
Я имею в виду — проигрывать, я имею в виду — сразу.
Какой из меня романтик, я им не был почти ни разу.

Надо мной пролетает солнце, птичьи крылья сжигая в пепел,
Птицы падают оземь, горят, лишаясь своих перьев,
И когда достигают асфальта комки из костей и любви,
Словно падшие ангелы с неба, становятся птицы людьми.

Эти люди проходят мимо, пронося с собой боль утраты
Птичьих крыльев, которые ввысь поднимали их всех в небесах когда-то.
И потом на балконах поздно, когда ночь заплетает сеть,
Эти люди страдают по небу и пытаются вновь взлететь.

А потом по утрам соседи тихо шепчутся по углам,
Разбегаются люди, как мыши от кошки, и все по своим делам.
Потихоньку трезвеет дворник, ведь немало работы ему -
Отскребать человека-птицу, да живее, а то в тюрьму.

И вы думаете – осталась только память о грешных крыльях?
Ведь немало людей погибло под балконом в тени бессилья.
Только души их возвращаются, набирая всё новый смысл –
Снова птицами обращаются и опять в небеса ввысь.

Обжигает бедняжек солнце, а они всё летят вверх,
А они ведь хотят к звёздам, не бывал где простой человек.
И опять в тишине ночи летят из глубин планет.
А мы думаем – это кометы и спешим загадать секрет.

Вот такой из меня рассказчик, не поверите, я экспромтом.
Видите – красное солнце исчезает там, за горизонтом?
Точно так же и я исчезну, я ведь только на пять минут,
Ведь меня дома ждут птицы, они там меня, в небе ждут.

Автор готов к любой критике. Смелее!