Как по осени в каждом дворе запылают костры,
Так и ты выходи на дорогу, хватай лошадей
И гони к переправе, пока там не смыло мосты,
Торопись, непутёвый, ты всё ещё можешь успеть.

Эта осень вгрызается в пальцы, как тысячи крыс,
Рвет пустые страницы из рук, там ни меток, ни дат.
Ты уносишь последнее – все, что посмела укрыть.
Остальное не сбудется и пропадет без следа.

На морозе ломаются спички до звона в ушах,
Исчезают последние мысли, молитвы, слова.
Только бьется упрямо под ребрами птица-душа
И болеет молчанием, не разделенным на два.

Хмурит тучи усталое небо с литой высоты,
Пепел тает и падает снегом под ноги толпе.

Как по осени в каждом дворе запылают костры…
Торопись, мой хороший, ты все еще можешь успеть.

Автор готов к любой критике. Смелее!