На самом деле всё, очень просто: живу, как надо, люблю людей, давлюсь под вечер комком вопросов, растущих всюду. Везде. Везде. Пишу дневник и мечтаю встретить того, кто скажет, простит, поймёт. И верю, мир, как прогноз, конкретен. и весь он — чудо моё. Моё.

А ночью — пляшут и с шумом лезут в хромую душу, в короткий сон, кричат о старом и бесполезном, как стая чёрных больших ворон; плодят воронки, завалы, дыры, идут, как воин, с отвагой в бой. И бесполезно кричать о мире, и бесполезно бежать домой.

Влезать в кровать, обливаясь страхом и прятать в книгах своё нутро. Найдут придут, и всё выйдет крахом, заточат ржавое остриё.

А после — вновь обрастай коростой,
Кажись весёлым, смешным, лихим.
На самом деле, всё очень просто,
И только в горле стоят стихи.

Автор готов к любой критике. Смелее!