Уйду туда, где все знакомо,
Я не был там уж триста лет.
Во всем виновна только кома,
Я в прошлой жизни был поэт.
Перо, чернильница, и свечка,
И чистый лист передо мной.
Теплом согреет меня печка,
Не надо мне судьбы иной.
Я мысли отпущу на волю,
Рука не дрогнет над бумагой.
Я сам избрал такую долю,
Совет не спрашивал у мага.
И пусть так мало развлечений,
Мне предоставит этот век.
Нельзя прожить без приключений,
Когда романтик человек.
Увижу много там чудес,
Когда погаснет в ночи свечка.
Но я не Пушкин, а балбес,
Хотя и был у черной речки.
Еще не раз вернусь туда,
Как жаль не в тот я век родился.
Не стать поэтом без труда,
Ах как талант бы пригодился
Когда я выйду вновь из комы,
Пройдет еще две сотни лет.
Мне в прошлом будет все знакомо,
Я в прошлой жизни был поэт.

Автор готов к любой критике. Смелее!