Я в жизни ничего не успеваю
Тружусь как пчёлка, даже прошиб пот,
В полпервого я ночью засыпаю
Пишу стихи, когда тоска берёт

Стихи мои, то пересказ событий
И важен смысл, не только гласных счёт,
Ты пишешь мне: «Да не пиши ты»
А я пишу душа когда поёт

Когда я сердцем время понимаю
Берёз — кружок тех белых у пруда,
Я как всегда идя их замечаю
И вижу клён, он с ними как всегда

Ты говоришь, зачем ты пишешь
Ведь у тебя в стихах одна беда,
В детстве ты наверно был ударен
На голову, дуреешь как всегда

Да вот представь что я дитя детдома
Жил и в лесу, где ночевал в кустах,
Ты не поймёшь, тебе всё незнакомо
И отразить не сможешь то в стихах

Ты не был ведь голодным, одиноким
Когда горбушка хлеба в целый день,
Тебя прощу я, как прощу я многим
Которым посмеяться здесь не лень

Ты говоришь что мне писать не надо
Что ритм не тот и рифма здесь не та,
Что с правдой не рифмуется отрада
В строке моей не жизнь, а пустота

Мне очень жаль, наверно ты обижен
Но не пойму в стихах что увидал,
Давай с тобою просто станем ближе
..Ну не пиши ты мне плохое, никогда.

Автор готов к любой критике. Смелее!