Врачи анализы трясли.
Родне внушили – всё, конец…
Мол, для надежды нет улик,
Сказал профессор, главный спец.

Осталось, в общем-то, чуть-чуть,
Костлявая стучится в дверь.
И прочую такую муть.
А пациент, что бело-сер

Отправлен был, затем домой.
Чего статистику губить?
И ждали, что уйдёт зимой,
Но скоро лето зарябит,

А он и думать позабыл,
Что смерть поставила прогул.
Прогнозам тем пора в гробы,
А он танцует на бегу.

Замечания и советы приветствуются. В меру.