Пусть я мертва, жива молитва,
Что губы шепчут до сих пор.
И притча вечная о битвах,
И сплетен пестрый разговор.

Пусть я давно в земле покоюсь,
Но живы те мои слова,
Которые из уст в уста:

«О, Смерть старуха, я не скроюсь
От костяной руки твоей!
Покуда жить еще осталось
Хотя бы пару грешных дней,
Позволь смеяться безутешно!
Рыдать над глупостью всех смертных и немых
И вспоминать те чувства бесконечно,
Которые вложил в свой белый стих
Поэт безгрешный. В грусти и печали
Живет, творит и дышит до сих пор.
Мечтает о богатстве, счастье, славе -
Сейчас убогий он разбойник, вор.
Таких, как он, сейчас ничтожно мало.
Таких, как он, прибывших к нам извне.
Таких чистосердечнейших признаний
Родиться не могло на грешной на земле.
Ты возлюби его, моя слепая муза,
И душу обогрей, и сердце обожги.
Весь век под тяжестью напудренной обузы
Он будет жить. Молю же — помоги.»

Автор готов к любой критике. Смелее!