Отчего у поэтов мозги набекрень,
Смерть стучится в их закрытые души.
В душе поселилась прозрачная тень,
Что то вздорное нашёптывая в уши.
Находят в пьянстве утешение поэты,
Был Есенин от стихов дурак и пьян.
Ноябрь дарит нам холодные рассветы,
Осенний то, единственный изъян.
Знать наверняка безумия причины,
В душе поэта нам свечку не зажечь.
И им известен день своей кончины,
Отравит жизнь наверно эта желчь.
Быть в ссоре с разумом так это пол беды,
Бесясь в стихи выплёскивают душу.
У бездарей в стихах полно белиберды,
А в гениальных, вся душа наружу.
Бездарной смертью умереть легко,
И эта честь посредственным поэтам.
От них лишь гениальность далеко,
Зато до старости им жить при этом.

Автор готов к любой критике. Смелее!