Я помню осень прошлых лет,
она во мне и в памяти моей.
Пустырных улиц громкие сигналы,
огромные огни и душ людских печали.

Покрыты дождевой водой дороги,
засыпаны листвою тротуары,
дорожные, крутые магистрали.
Тропинка к одиночеству и драме.

Изыскание кафе и рестораны,
одеты в пышное знатные мадамы.
Уличные поэты, фотографы и музыканты,
как во время фестиваля в Каннах.

На встречу одинокий парень,
в руках как будто хризантемы.
В его глазах, что-то мелькает,
хоть что это — не понимаю.

Грусть или маска озаряет,
лицо бледнеет, цвет теряет.
От холода дрожат колени,
руки согреть никак я не сумею.

Минута, десять разговора,
немного правды и горсть лжи.
Теперь известно, что нет дела,
кому, зачем и нужно ли?

В руках прижаты хризантемы,
при свете ночи видно их.
Они цветы осенней красоты,
прохладной дождевой поры.

По взгляду видно, мы близки.
Чуть света в мир сумели принесли.
Горят глаза, улыбка на лице,
и имя парня крутится на языке.

Одна лишь встреча и тот дальний человек,
стал близок мне,
как сотни преданных друзей.

Прошла уж осень даже не одна,
но встреча та мелькает на глазах.
А на столе у старого окна,
стоят засохшие цветы,
у них нет цвета, запах весь развеялся, как дым,
он смысл жизни с ними возродил.

Я вспоминаю осень прошлых лет,
смотрю на горстку засохших хризантем.
Они мне радость дарят, а в ответ,
я каждый год владельца их целую в пламенный ответ.

Автор готов к любой критике. Смелее!