Будет снег. На деревьях и сгорбленных крышах.
Новый Год — это, знаешь, почти что не праздник.
Это день, чтобы вспомнить, что вышло — не вышло.
И забыть. Под куранты. Забыть. Сразу. Сразу.

Будет дом, разодетый в цветные гирлянды.
Будет город, спешащий толпой в магазины.
Я хочу… жить сейчас где-нибудь в Нидерландах,
В Антарктиде, где ветер шагает по спинам

Неуютных жилищ да по мордам медведей.
Новый год — это, знаешь, ужасная сказка.
Всё — повтор. Всё в себе. За открывшейся дверью
Завтра будет всё то же. И холод январский.

Автор готов к любой критике. Смелее!