Зима. Январь. Снегопад.
Возвращаюсь домой я под вечер.
Снежинки кружат и кружат,
И сей миг как будто бы вечен.
Лунным светом мой путь озарён.
Романтично бы было. Однако
Мой путь озарён фонарём,
А случайный прохожий спешит всё куда-то.
Идёт, замерзая, ускоряя шаги.
Вот так и живём мы в центре тайги.
А мне холод не страшен, не страшен.
Меня согревает лишь мысль о том,
Что я, возможно, в кого-то влюблён.
Иду и мечтаю о будущем нашем,
И в голове моей думы мелькают,
Бабочки от которых порхают
Всё чаще и чаще в груди у того,
Кто вчера ещё проповедовал зло,
Кто ни во что и Бога не ставил,
Кто миром в мечтах озлобленно правил,
Кто говорил об убийствах во благо.
Отчего же сейчас я столь мягок?
Причину пойму я едва ли.
Но впрочем, не важно. Дошёл я. Вот дом.
Снежинок, что весь вечер витали,
В сугробе ждёт вечный и сказочный сон.
Холодает. Успокоилось всё.
Наблюдаю это уже я в окно.

Автор готов к любой критике. Смелее!