Я, наверное, Мартин Иден раз себя возомнил поэтом.
И на ощупь ищу удачу через тернии скользких рифм.
Мне безумно сейчас обидно, что на многое нет ответа,
Но есть вера, а это значит «звёздный час» — далеко не миф.

Я пишу и парю как птица, пролетая над этим местом,
Где с пелёнок привык теряться в тесноте монолитных плит.
Столько много знакомых лиц, что бывает немного пресно,
И душа норовит взорваться, как в бутылке с водой — карбид.

Только осень спасает разум, всю печаль возводя в квадрат и
Чудесный, апрельский воздух, что с сердец убирает лёд.
Я беру карандаш и сразу выпускаю на лист заряды,
Мысли — в строчки, чтоб легче воз мне было дальше тащить вперёд.

Что находишь ты, мой читатель, в этих буквах слезливо-горьких?
Неужели ни я один так беспричинной тоской грешил?
Значит, всё это нужно, кстати, и любовь убивала стольких,
Что и нынче сидит обида, свесив ноги с больной души.

Говорят, мол, поэты только после смерти находят славу.
Я, наверное, Мартин Иден раз при жизни ищу её.
И когда все уже по койкам, я почти по системе Дао
Начинаю впускать флюиды в очень узкий, дверной проём.

Автор готов к любой критике. Смелее!