Несметной нежностью молва
К ней с дивной чуткостью струится.
Ведь тянет за собой она,
Снедая томно небылицей.

Напоминает вещий сон
Сердечных снов ее природа.
Стяжая красоту огнем,
В нем рассекаются невзгоды.

И прочитать могу лишь я
Книгу, открытую в межстрочье.
Кожа ее белее дня,
Власы ее чернее ночи.

И тонкий голос, что завлек,
Манит, как стан ее изящный.
Эфир наполнит между строк
Изгиб его в тот день вчерашний.

В глазах блистательный наряд,
Уста улыбкою прекрасны.
Сигналят, как я виноват,
Пурпурные ланита в краске.

Тобою я пишу стихом,
В твоей красе сокрыта муза.
Я знаю: грежу не о том.
Когда увянешь, чтоб проснулся?

А если погонюсь опять
За сном язвительно миражным,
Себе все локти искусать
Мне даже стыдно, даже страшно.

Не веря слепо, что сгорю,
Боясь огня, в огонь залезу.
Чужую так же, как свою,
Я жду ту самую невесту.

Автор готов к любой критике. Смелее!