Проходят Дни, туманом тая,
Зима вот-вот отдаст концы,
Летит к нам с юга птичья стая
Весенних дней — грачи гонцы.
Порою люди очень грубы,
В собачьей шкуре б им пожить,
Не жалко крепких слов для Бубы,
Ну как с такими псу дружить?
Добра собаке не желают,
Болит от злобы голова,
Но иногда и люди лают,
Когда закончатся слова.
Никто не думает о Бубе,
Есть у людей свои дела,
Взять и повеситься на дубе,
Зачем мать Бубу родила?
Ведь счастья нет, любовь химера,
А жизнь собачья — для собак,
Но лишь алкаш не знает меры,
А Буба не пойдёт в кабак.
Есть для него дела важнее,
Желудок очень хочет есть,
Ну будьте с Бубой чуть нежнее,
Ведь и собака любит лесть.
Но целый день во рту ни крошки,
И Буба тощий, как скелет,
Он не бежит теперь за кошкой,
У него в старость есть билет.
Стал мокрый нос, тупые зубы,
И нашли блохи свой приют,
Жизнь не весёлая у Бубы,
И счастье, что его не бьют.
Но можно быть собакой робкой,
И как кнутом — махать хвостом,
А можно глупым быть, как пробка,
И ничего не знать о том.
Возможно приручить и волка,
И на цепи его держать,
Но только мало в этом толка,
Ведь мечты сытых — убежать.
В лесу прокормят ноги,
Он телом молод , и душой,
Не вспоминают Бубу боги,
Он старый пёс, хоть и большой.
Но сдохнет Буба, не заплачут,
Ведь в людях чёрствая душа,
Эмоций дуб скорей не спрячет,
Над трупом ветками шурша.
Но вдруг случилось как то диво,
И этой долгою зимой
В любви призналась дубу — ива,
А Бубу взяли жить домой.

Продолжение следует

Автор готов к любой критике. Смелее!