Мой город забит и желтой листвою усыпан.
Тут всё не в первой, тут всё, как в других городах.
Глаза по утрам смыкаются от недосыпа,
и небо всё то же, а с неба всё та же вода.

В боязни толпы становимся новой толпою.
вращается мир юлою и в общей беде
мой город застыл в осеннем смиренном покое,
как накипь и жир на старой, затёртой плите.

Стена из дождей не рушится, падая в ноги.
Она, как певец, которого просят на бис.
В погоде такой мне страшно разбиться в дороге,
как капли, что в раз ломают себя о карниз.

Пусть жизнь и легка у тех, кто живёт под копирку.
Я так не хочу, но лишь покорившись дождю
я в брызгах его увидел вселенскую стирку,
что вместе с землёй стирает и душу мою.

И в равных правах так хочется быть кривоватым,
чтоб больше других мне жизнь отдала от себя.
Я лжи не боюсь, мне больно и грустно от правды,
что так же, как все, смогу целовать не любя.

Автор готов к любой критике. Смелее!