Я выдолблю гроб из бревна
И выкрашу белым внутри,
Пошлю мир измученный «на»,
Закрою глаза,.. раз, два, три.

А сверху по твёрдой коре
Пусть руны кривые ползут,
Сгрызёт их поэт-короед,
В заду — поэтический зуд.

Мой шёпот — запретный язык,
Слова размозжили висок,
Я горлом расплавил азы,
Тюремный сам выписал срок.

Как важно самим быть собой,
В крови выплавляется стих
И думать своей головой,
Мой гроб не делить на двоих.

Автор готов к любой критике. Смелее!