- То, что тебя не убивает — печалит меня -
Мои руки не ощущают боли
И боли той, что впереди.
Впитают кровь мои ладони,
Перерождаюсь, чтобы вновь уйти.
Я пишу, и мои руки трясутся,
Как будто предвкушая бой.
Ох, как же хочется проснуться,
Но не владею я собой.
Мы марионетки под контролем забавляющихся лиц,
Умираем,
По воле по воле ревущих стадионов.
Виртуальные маньяки
Нас
Дистанционно превращают в убийц,
В угоду
Делающих ставки миллионов.
А я бегу, скачу, как умалишённый,
Стреляю
И в счёт мой капают очки,
Передо мной руки правления лишённый,
Только что лишился головы.
Мы безвозвратно проданные души –
Планеты Вечных мук,
Тюремный сброд,
Но каждый раз ласкает уши,
С особым цинизмом
Комментатором
Озвученный Headshot.
Автор готов к любой критике. Смелее!
Оценки:
belash-eugeny - "3"AvtorRim - "3"
Чудо в смысле
Твоя рука тоскует о предмете,
пустая голова грустит о смысле
и обе жестко требуют ответа:
как обойтись без «оперного мыла»?!
Сны в отражении веб монитора,
в бой ринулся опять с самим собою.
Дни — клоны, на извилинах — запоры
и тихо сам с собой грешишь» любовью».
Досуг сие есть бог лиц современных.
Из быта создавай волшбу и сказку,
обрезав нить, рутину жизни сменишь
на чудо смысла и оно прекрасно.
и правда, уважаемый Рим, оно прекрасно!