В очередной раз, выдавливаю стих, как кровь из пальца.
Казалось, годом раньше, что легко все.
И с новой строчкой пропадает цвет румянца
На моей шероховатой, смуглой коже.

Что за вздор? Румянец? На смуглой коже?
«Это же редкость: по законам анатомии,
Физиологии» — кричали мне, те рожи,
приверженцы гражданских демагогий.

Мысля моя и слов игра, посыл сюжетов
Заточены, направлены, заострены на местность,
Где невозможно бытие тупых секретов,
Где слово, все-таки, наполнит, все же, честность.

И кожа обретет румянец, хоть заоритесь,
Хоть задохнитесь, вместе со своими правилами.
«Я слышал голос твой» — сказал мне мой хранитель.
Ну что? Не получилось все ж наполнить фабулами?

Налить духовностию? Присутствием силы? Воем?
Знаком вопроса? Плачем детских приютов? Точкой?
Скажи мне, Знающий, зачем все так устроено?
Зачем события становятся цепочкой?

Я враг свой, ваш враг, враг планеты.
Я пломба в челюсти заезжанного стиля.
Сбиваются, не получаются — все попытки пируэтов
В этом, подогнанном под сферу, мире.

Разнообразен шепот, говор зданий, свет,
Моя постель, порой, людьми разнообразна.
Я помещаю сюда, свой тупой секрет.
И в нем, все то, отчего МЫ — прекрасны!

Автор готов к любой критике. Смелее!