Некстати прохудившийся сапог
принес сезон дождей в дыре.
В квартире
вдруг стало невообразимо сыро,
камин — и тот
до ниточки промок.
В трехозерном соседнем царстве
не умолкает до рассвета
«ква»,
то слышу -
«Ква. Ты не туда
легла.»
То скрип пружин,
и сотни «ква»
легато,
и в стену стук ритмичный.
Мне всегда
им хочется открыть, сказать:
«Входите.
Теперь спиной.
Мышите-не мышите.
Всё ясно. Вот рецепт на зной,
на пляж, и на заброску в море
сети,
(на всякий случай)»,
и родятся дети.
И в тыкву превратится
экипаж.

Автор готов к любой критике. Смелее!