Порою кажется, что жизнь -
прямая между остановок,
среди встречающих лиц новых
не видно, только те, что из
тебя знававших с малых лет,
деливших хлебную горбушку,
про дружбу не кричавших в уши,
ссужавших парою монет.
Судьба печёт из лиц коржи,
перепекая неумело,
и пьяным скульптором в них смело
морщины насекает жизнь.
Тоска становится игрой
под чудным словом «ностальгия»,
что над душой висит как гиря,
как яд — им не напьёшься впрок.
Но мне не хочется назад,
где суд отеческой неволи,
вердикт один: Аника-воин,
а для мужчины это — ад.
Запить тоску глотком вина,
взрослеем, что же тут поделать
и виноват рожденья демон,
и наша есть ли в том вина.

Автор готов к любой критике. Смелее!