Я рисую на стене во дворе,
Чтоб свою подробно выразить суть.
Дело даже не в красивом орле -
Не всегда его мне нравился путь.

Нитка жемчуга – совсем не аркан,
И она не оборвёт цапли взлёт.
Но вот-вот накроет тень маяка
Долготою не отмеченный грот.

И давно промок рубахи сатин,
Пота бисером усеян мой лоб.
У меня в рисунке сотня картин
Поместилась.
Всё!
Пора сказать: «Стоп!»

Завтра буду вновь подстрижен под ноль:
Рисовал я ведь обычным ножом
На окраине Москвы свою боль,
Притворяясь, как всегда, алкашом.

Мне бы краски, чтоб, уменьшив масштаб,
В лист бумаги всё вместить, без потерь.
Пусть морока и глазами ослаб,
Но без копии никак мне теперь.

Автор готов к любой критике. Смелее!