На стене два портрета
отец мой и мать
она в ситцевом платье,
отец в форме, под стать.
Их война разлучила.
Мать осталось одна.
Дочь свою воспитала,
всю любовь отдала.
Босоногое детство,
жили мы в нищете.
Никуда нам не деться.
Лишь осталось терпеть
мы росли как былинки
на холодном ветру.
Беззащитны от хамства,
твердо веря в судьбу.
Рядом сытые семьи.
в сборе полном семья.
Мы же бедные дети
Потеряли отца
Нам никто не помог
Не давали нам льготы
За потери свои
Безотцовщиной звали,
Не положен паёк.
Набивали лишь, горы
Жирный свой кошелек.
И вот вспомнили власти,
что должок нам отдать,
что отца потеряли
Не вернуть всё назад.
Раскошелились славно!
Аж по 300 рублей.
Не забыли про главное -
Похвалиться скорей.
Ты мне скажешь: «Ну, что распустила ты нюни?
Посмотри, ещё хуже тебя живут многие люди.»
Я отвечу тебе: «Мне не надо подачек,
от обиды душа моя горько плачет.»
Даже эти копейки через суд пробивала.
Там в бою медсестра второпях написала
и ошиблась она в одной буковке только,
потому, что бумага была залита кровью.
Да, что буковка та, даже в точке над «ё».
Заподозрили в ней незаконность её.
И копаются в ране живой и больной.
Так и будет всегда в этой жизни такой.
Да, и то кто-то умный из нас.
Подал в суд за потерю на Российскую власть.
За работу, за жизнь, что трудна была так,
Всем погибшим должны всё сполна рассчитать.
Прикарманили деньги от наших бойцов,
Ничего, что остались мы без отцов.
Ведь сопливый брокер на бирже
Больше наших погибших получает сполна.
Ну, а нам уж по семьдесят,
И пройден наш путь,
Что прошла наша жизнь
И её не вернуть.
Если мы состоялись
В этой жизни большой,
Благодарны мы только
Силы воли своей.
Мы, как наши отцы,
Пробивались вперед.
Сами создали благо,
Нам никто не помог.
И живем мы в жестокой этой стране,
Вроде б нас много, а по сути одни.
Но мы любим родную землю свою,
Не дадим мы в обиду никакому врагу.
Если надо, и внуки пойдут, защищать,
Край любимый и дом свой опять
Только гибнут герои, а сволочь живет,
И опять за погибших карман свой набьёт.

Автор готов к любой критике. Смелее!