Выползали глаза из уставших глазниц,
Лихобоем ребяческим чахнув.
Оставался один среди желтых страниц
Мой товарищ,мой стих непечатный.

Мне приснился поэт, он  -кумир мой и враг,
Мне приснилось счастливое детство.
Открываю вам дверь в мой душевный бардак,
В мой уютненький домик советский.

В тихом сквере я плакал, как будто бы я,
Все утратил: талант и надежду,
Но я знал, что смогу победить сам себя, негодяя, лентяя, невежду!

Утешали меня золотые слова тех людей, что великше в искусстве.
Понимал, что буйнее твоя голова, если ты — исключительно русский.

Отразился их голос в моей голове,
Те великие строчки поэтов.
Слышу вновь: «Шаганэ, ты, моя Шаганэ».
Между мной и Тобой нет секретов.

Помешался на мысли о том — «кто я есть?»
И разглядывал кучу теорий.
И ответ проискав, не найдя, умереть,
Всем известно из разных историй.

Говорил, что я враг сам себе ну и вам,
Утверждал, приводил аргументы.
Вы простите, людишки, поэта-юнца,
И курите свои сигареты .

Обсуждайте понятия, их полноту, потребляйте и не созидайте,
Пока я вам пишу, напрягая руку
В своей мягкой, уютной кровати.

Автор готов к любой критике. Смелее!