Автор сам не понял, что написал…

Словесная болезнь, удушливое нечто.
Проклятый жаркий день, убогая заря.
Я жить хочу, но мне — нельзя. Мне мучься вечно.
Живи на дне, где есть чужие якоря
Чужих больших идей, пустых забытых мыслей.
Ложится слог на слог и слово на строку.
Мне быть внизу. Я — низ. И до глубоких высей
Мне не дойти.
Я не могу.

Рождается закат: из красного — в багряный,
Из огненного — в синь. И проступает тень
На всей большой земле, затягивая раны
От солнечных лучей. И звонкий бег детей
Встречает тишину. А хрупкая прохлада
Выходит из глубин Хтонического Ада,
Из всех щелей. -

Всё это вижу я во сне. Но, как живое,
Оно горит во мне, глядит с щербатых стен.
Но я на дне. Я — дно. И дно с угрюмым воем
Не выпустит меня. И будет вечный день.
И будет солнце солнц, и красное на красном.
И якоря чужих проверенных идей.
Я жив, но я живу уныло и напрасно
Без бога. Без людей.

Автор готов к любой критике. Смелее!