Когда-нибудь вернусь
и долгими ночами
свой слушать буду пульс,
не найденный врачами.

Я буду оживать,
затянутся все раны,
и скрипнет вдруг кровать -
я набираю граммы.

Откроются глаза -
увижу запустенье:
я не успел сказать,
что верил в воскресенье.

Мне надоест в углу
голодный шорох мыши,
и я опять умру
под пьяненькое: «Выжил».

Автор готов к любой критике. Смелее!