Бегал по крышам, пространство деля со стрижами,
Верил, снежинки не к небу к асфальту — поближе.
Пальцами в кровь ковырялся в морщинах скрижалей.
Падал, и падал, и падал, но падал престижно.

Это — не кокс, а прозрачно- хрустальные двери,
Ты заглянул и тебе стало горько и страшно;
Были мы люди, вдруг — звери, никто не поверит.
В заднем кармане ты спрячься, для мира — не важно.

Кто он: вчерашний младенец с клюкой постояльца,
Кожа — обои, стеклянный взгляд, тронул — разбился.
Ну расскажите ему, объясните на пальцах!
Граффити… Стены молчат — онемевшие лица.

В старой песочнице ветер катает ведёрко,
Ты присмотрись, там на дне тихо плещется детство.
Пусть мозг раскручен хмельной мексиканской «отвёрткой»,
Но может шанс остаётся: обратный билет… Нет?

Автор готов к любой критике. Смелее!