Я вновь размышляю:
Зачем мне всё это?
Опять как ребёнок
Играю в поэта.
Взяв в руки бумагу,
Перо и чернила,
Пишу всякий бред,
Что казалось бы мило.
Что строчка — нет рифмы,
Абзац — нету смысла,
Как будто в душе
Чья-то зависть зависла,
Всё  будто не то,
И весь мир вверх ногами.
Описать это можно
Простыми словами.
Философ сказал бы
(Цитирую Канта):
- Ты не поэт,
Если нету таланта

Автор готов к любой критике. Смелее!