На дне, где мысли ползали уродливо,
в рубашке он, с надеждой на мечту,
родился тайно, принят наспех Родиной,
посеян в городскую в суету.
Судьба по СМИ, конечно, сфабрикована,
редакцией путь выверен наверх.
По мостовой сапог гремел подкованный,
напутственно почмокал главковерх.
Война подарки раздаёт свинцовые,
восьмую дырку сверлит в голове.
Кровь алая ли красная, пунцовая,
а смерти разницы нет или есть?
Была неважной акушеркой Родина,
в рубашке в той: с надеждой на мечту,
по весям, городам фантомом бродит он…
Рубашку, видно, получил не ту.

Автор готов к любой критике. Смелее!