Хрустящий ветер нынче не такой, как был вчера…
Где ты проводишь полдни? Вечера? В каком краю?
А радуга теперь и там иначе? Кра-ю-
ху неба пополам делю, смеюсь и плачу.
Мелеет солнце в потеплевших лужах,
но видится и дышится поглубже.

Остался мир, доверчиво-угрюм,
я — брошенкой, смешной и неказистой,
но из улыбки, детской и лучистой,
наверное, сегодня состою.
Таким, как ты мой мир неинтересен -
там грустные слова для грустных песен,
и я из лоскутков надежд, как крылья, шью
другие ночи, радостней рассветы,
где каждый раз зимою снится лето.

Мне хочется туда, за облака,
туда, где ледяные небеса
врастают в реки зыбкой тишины,
дома и улицы чужие видят сны,
и мы, как дети, в гору тянем санки,
где мама всё твердит мне об осанке
и о походке лёгкой…
Забыть навеки. Навсегда б оглохнуть!

Уже ручной не буду ни-ког-да -
я позади оставила года
терзаний глупых.
Гроза привычно в окна градом лупит,
и бьются стёкла давними мечтами.
А я живу, мотаюсь городами.
Нет дома — нет проблем.
Мне сорок семь.
Я никому не верю,
я научилась прятаться за дверью своих обид.
Не быть собой.
Скрывать, как сердце бьётся
и убегать, где тень, что прячет солнце.

Почти забылось, кто в чём виноват.
За окнами — душистая трава
и тот же ветер между этажей.
В моей не-по-во-рот-ли-вой душе запахло летом -
любовь вернулась тихо, незаметно.

Автор готов к любой критике. Смелее!