Самосев
Я рос самосевом, я рос самосадом,
Без всяких теплиц, удобрений, прополки.
Спектакли, концерты и книжные полки –
Мне все это было ни капли не надо.
Ведь я сочинял хулиганские песни.
Бренчал во дворах. Задирал пионеров.
И строчки мои не желали – хоть тресни! –
Влезать в аккуратные рамки размеров.
Но что-то такое во мне, видно, было:
Очкастый профессор, услышав однажды
Мой стих про любовь, что случайно простыла,
Сказал, что такое напишет не каждый,
Что в литинститут без экзаменов примет…
Чернил утекло с разговора об этом!
Я стиль отточил, приобрел себе имя,
Издал кучу книг. Перестал быть поэтом.
Автор готов к любой критике. Смелее!
Оценки:
Ксения - "10"
Мне тоже раньше казалось, когда совсем ничего не понимал в поэзии, но писал, что я больший поэт, чем сейчас.
Бывает…
Глубоко. Очень тяжело найти верный баланс между техникой и душой, между искренностью и красотой. И часто бывает, что, налегая на одно, мы забываем другое.
Больший ли я поэт, чем тогда, когда только начинала, и не думала о технике, или меньший? Я не знаю. Но очень стараюсь это не потерять.
Да, тут все непросто. Вы правы.