Змеёй шипело имя: безысходность,
завис раб между «да» и «нет» навек,
тлен поколения беднягу холит
и индульгенцией суёт навет
на дружбу, и любовь, и красит душу
в однообразный чёрно- белый цвет,
и просит плотно завтракать, не думать,
спокойно в вакуумной голове.
Но в теле дремлет древний миф- кентавр
и, первых отделяя от вторых,
приоритеты ставит по местам он,
меняя шёпот на звериный рык.
Конец бы сказке, но готов не всякий
до эпилога жизни доползти,
ген когнитивности ли в нас косячит,
а может детство, лень и нервный тик.

Автор готов к любой критике. Смелее!