БЫЛЬ ИЗ ВЕСЁЛЫХ ДЕВЯНОСТЫХ

Не всё ж мы вечно кушали морковку…
Вот Вася — спец по разным областям…
Однажды с ним мы Сидорова Вовку
В пакеты фасовали по частям…

Был Вовка тот мастак на передряги,
И меры никогда ни в чём не знал.
Игрок, директор подставной шараги,
С неё снимали боссы чёрный нал…

А повод был давно напиться в стельку.
Не просто так «бабосики» куём…
Мы долго выжимали эту сделку,
В гостинице сидим и пьём втроём.

Но утолив свою потребность в водке,
Которая влетела натощак,
Наш Вова перестал быть парнем кротким,
Сбежал, и как-то всё пошло не так.

Я попенял на Вовкину измену,
Партнёр ушёл… Вдруг — что-то волокут.
«Василий?!» «Ты сказал — реши проблему,
И я её решил — за пять минут…»

А получилось просто всё и глупо.
Глухой удар в висок, и «ваших нет»…
И вот сидим мы тупо возле трупа,
Два пьяных дурака в расцвете лет.

А в парке местном музыка играет -
Ждёт Новый Год огромная страна.
А Вовка, сволочь, тихо отдыхает…
Лежит вот, и не дышит ни хрена…

И вперив взгляд свой, дикий и нетрезвый,
Мне Вася молвит: «Что тут голосить?
Здоровый конь… Его устанем резать…
Всю ночь теперь по бакам разносить…»

Трезвея на глазах, шепчу: «Иди ты…»
Он отвечает: «Что такого, нах?»
Картина Тарантино — все бандиты
В крови с кишками ползают в руках…

«Да что такого? Это жизни проза!
На улице уже все двадцать пять…
Пойду-ка прогуляюсь по морозу,
Пакетов нужно много покупать…

А этого давай покуда в ванну,
Щас кровь стечёт, а там его мы враз…
Ну что ж… Не подфартило мальчугану…
А ливер — чик, и спустим в унитаз…»

Я чувствую, как медленно седею…
Мотаю головой — кошмарный сон!
Он труп пинком: «Какие тут идеи?!» -
И голос слабый снизу: «Парни, где я?..
Не надо бить меня…» И тихий стон…

* * *
К чему я это всё? В свои полвека
Я знаю, ты ж как хочешь — верь, не верь -
Но зверю — далеко до человека,
А в каждом человеке дремлет зверь…

Автор готов к любой критике. Смелее!