О, Искуситель мудрый злобой дней.
Своё, конечно, хладный не упустит:
Он — при истории, она камней
И соберёт, и раскидает в пустошь.

Мораль скупая фиговых листов,
Понятно, ею долго сыт не будешь
И бремя трудодневных нечистот
Заполнит трудоднями смысл буден.

Талант — не тридцать, он тот — божий дар.
Который на яичницу сменяли.
Течёт в стакан искристый «Солнцедар»,
Мираж разбавит тяжести реалий.

Блин первый — за годами, далеко,
Комки всё больше, толще, круче, выше.
Мы сообща готовим мегаком,
Который станет мировою крышей.

В кармане — звон, вчера был драхме рад,
Мы пишем драмы пошлые умело,
Доволен чёрным делом райский гад:
Убрал всех конкурентов фруктом спелым.

Автор готов к любой критике. Смелее!