Судьба, говорят, написана на роду.
Под эти слова смиренно вздыхает верба.
Она никогда не верила в ерунду
Религий людских, а лишь в голубое небо.
Она поклонялась солнечному теплу
И тёмной земле, напитанной талой влагой.
Ей храмом служил обычный зеленый луг,
И он без свечей и денег дарил ей благо.
Она на колени не падала за грехи,
И солнце с нее за жизнь не взимало платы.
Природа, она никого не клеймит плохим
И для неугодных душ не готовит ада.
Но, видимо, так написано на роду:
Когда колокольный звон поднимают птицы
И травы вокруг зеленую шерсть прядут,
С ветвями своими верба должна проститься.
На этих ветвях не вылупятся листы,
Чтоб летом шептаться с ветром и прятать гнезда.
Ее не успевшие желтыми стать цветы
Заранее формой напоминают слезы.
Еще до креста, терновника и гвоздей -
С начала творенья — верба одета кровью.
Поэтому люди вербу должны раздеть
И ветки поставить Богу у изголовья.
И будет застолье: яйца и куличи,
И будут платки, священники и кадила.
Не верба молилась под небом Ему в ночи
Затем, чтоб ее святая вода крестила.
Наступит весна, воскреснет Иисус опять,
Как после зимы опять зацветет природа.
А ветки сухие будут в домах стоять,
Смиренно отдавшись в руки людского рода.

Автор готов к любой критике. Смелее!