Жертва не меч, не камень, — всегда осколок,
взрезавший душу, засевший под самым сердцем.
След твой отныне кровью и болью полон,
холодом скован, до смерти не отогреться.

Сам ли дары возносишь, хоронишь друга -
бездна в груди, разрастаясь, саднит и ноет.
Прячешь глаза, мысли идут по кругу:
ты ли? тебя ли? нет ли пути иного?

Жертва — кусок обжигающе свежей плоти,
словно ты весь — горящая гекатомба.
Пища богов в бессмысленной позолоте.
Пешка богов. Бремя твое огромно.

Жертва не камень, но тянет тебя все дальше,
глубже на дно, где ничего не будет.
Жертва не меч, но крепче и резче стали.
Жертва не меч, но кто-то берет и рубит.

Автор готов к любой критике. Смелее!