Я пишу тебе буквы, которые станут словами.
А слова станут строчками, строчки — кусочком души.
Эти строчки осколками в сердце моём застревали,
Но заплакала Герда и тихо шепнула: «Пиши!»
Я пишу, но не знаю, о чём, и кому оно нужно.
Непонятный узор из эмоций, вгоняющий в транс.
Где-то в летнем саду дождь из букв собирается в лужи,
В два глубоких чернильных пруда человеческих глаз.
Слышишь, звуки дрожат, выбираясь наружу из связок -
Так от лёгкого вздоха дрожит язычок у свечи.
Есть моменты, когда бесполезным становится разум,
И слова — просто ворох сухих прошлогодних причин.

Автор готов к любой критике. Смелее!