Скоро, наверно, придет весна,
но до нее еще дожить…
Синим осколком больного сна
лед на скамейке в саду лежит.
Я его варежкой сброшу вниз
и раскрошу затем ногой,
да позову говорливых птиц
зерен насыпав им с лихвой.
Пусть же затопчут, растащат в дым
сон, что хочу…и боюсь забыть.
как по весне тосковала ты,
но не смогла до нее дожить.

Автор готов к любой критике. Смелее!